Um Bosque

Relatos De Um Bosque

Eu caminhava por um bosque,

E as árvores do bosque eram pessoas,

E o bosque ficava num deserto,

E, mesmo assim,

Tinha água,

E era mais de uma água,

E as águas eram lágrimas,

E o meu pensamento, úmido,

Deixava correr... Deixava correr...

E por isso nunca me esqueço:

As árvores choravam,

As árvores choravam orvalho.

Tinha orvalho,

No bosque tinha orvalho.

Tínhamos orvalhos

No bosque.

A seiva corria vinte mil metros dentro de mim

E derramava orvalhos pelas beiradas

Como molhos vermelhos

Por cima das bordas de catupiry.

Tinha molhos

Brancos, vermelhos, pretos e coloridos,

E em sépia também.

Era, sem dúvidas, um bosque molhado,

Regado a extratos de tomates bastante diversos

Ou não.

Os molhos molhavam, sim,

Mas tinha secura

E, portanto, chaves sem molho,

Fora do chaveiro.

O que fazer fora do chaveiro?

Girar... Girar...

Éramos chaves,

E chaves abrem,

E chaves também fecham.

Girar... Girar...

Tudo depende do sentido para o qual giramos.

Éramos barreiras...

Eu era barreira

E chave da minha própria barreira.

Todos éramos barreiras,

Barreiras de nós mesmos

E chaves de nossas próprias barreiras.

Imaginávamos...

Imaginávamos...

E, todavia, o que havia do outro lado

Era muito mais do que aquilo que, de fato,

Imaginávamos.

Não sei o quê, mas muito mais...

Muito mais...

Do outro lado da barreira,

Do outro lado da barreira.

Tinha lenhadores no bosque,

Nós-lenhadores de nós mesmos.

Tinha lenhadores...

Tinha.

Podavam para crescer,

Porque nossos galhos crescem...

E vão ficando pesados demais,

E nos derrubam.

Sim, nossos próprios galhos nos derrubam.

Ainda bem que havia lenhadores.